Mês: janeiro 2020

Santa Cruz do Capibaribe, dezembro de 2039

Por volta do Natal de há vinte anos, uma palavra se apropriou de considerável espaço nas redes sociais: a palavra “energúmeno”. “Energúmeno” é um termo de vasto espectro semântico. Daí que, cumprindo o prometido em cartas anteriores, vos fale do uso e abuso dessa palavra, nesses conturbados tempos.

Nesse dezembro, a Lei de Diretrizes e Bases completava vinte e nove invernos de descontentamento, porque o IDEB não deslanchava e o índice de proficiência em Língua portuguesa e matemática estacionava em miseráveis percentuais. O Brasil ocupava os últimos lugares do PISA (para que saibam, era uma avaliação internacional, que, supostamente, media o nível educacional de jovens de 15 anos, através da aplicação de provas de Leitura, Matemática e Ciências). Dado que a culpa não morre solteira, os políticos enjeitavam responsabilidades, ignorando serem, também, responsáveis pelo fraco desempenho dos jovens. Isso mesmo: agiam na ignorância da sua ignorância. E ignorância é uma das acepções da palavra energúmeno.

O dicionário nos dizia que esse vocábulo também designava o insensato, aquele agia de modo inconsequente, pessoa irresponsável, de difícil entendimento. Sem consciência das maldades que arquitetava, o insensato criticava aquilo que era incapaz de compreender e ofendia a memória de eminentes educadores. No hodierno mundo de há vinte anos, vivíamos convulsões sociais e políticas, clivagens se agravavam. Urgia que os brasileiros secassem as mágoas, se escutassem e se unissem numa causa comum: a da Educação.

Porém, aqueles que detinham o poder percorriam os velhos caminhos modernos, como lembrava Maffesoli, no Natal de há vinte anos. A gíria brasileira, pródiga em sugerir imagens, assim descrevia a sua desastrosa ação: continuavam a agir como cegos no meio de um tiroteio. Felizmente, decorridas duas décadas, o racionalismo e o individualismo deram lugar à emoção e ao coletivo. E essas nocivas criaturas cederam o lugar a uma nova geração de políticos, gente esclarecida e efetivamente democrática.Se a língua portuguesa é rica em sinónimos, ela também pode ser, por vezes… traiçoeira. Nesses sombrios tempos de há vinte, ou trinta anos, um candidato a prefeito dirigiu-se aos seus eleitores nos seguintes termos: Com a minha fé e as fezes de vocês, vou ganhar a eleição. Este político era ignorante das regras de formação do plural das palavras, mas escasso dano causava à nação.  Bem mais gravosos eram os atos dos bons faladores e perfeitos conhecedores da gramática, que usavam da verve para caluniar e manipular. Apercebia-me de que muitos dos energúmenos não sabiam que o eram. E, só por isso, eram merecedores de compaixão. Nas minhas orações não me esquecia de rogar Àquele que está acima de tudo e de todos, que lhes perdoasse, porque eles não sabiam por que faziam o que faziam. Queridos netos, acolhei os meus votos de um feliz Natal e de que 2040 seja para vós um ano benfazejo. Votos extensivos aos energúmenos, que ainda houver por aí, pois também são criaturas de Deus. In illo tempore, eu acreditava que, além de serem criação divina, eles passariam à condição de filhos de Deus, quando nascessem de novo, quando tomassem consciência e se arrependessem dos seus pecados – conforme Gálatas, capítulo 3, versículo 26: sois filhos de Deus pela fé em Cristo Jesus. E foi isso que aconteceu. Disso vos falarei na próxima carta. Com Amor, o vosso avô José. Por: José Pacheco

Fafe, dezembro de 2039,

Hoje, falar-vos-ei da Mirinha, maravilhosa criatura e minha aluna dos idos de setenta. Os azares da vida levaram a Mirinha a passar os primeiros tempos de escola num estranho lugar, onde não era hábito os alunos fazerem testes simultâneos e iguais para todos. Por esta e outras razões, a pequena não desenvolveu as mais elementares competências “transversais”, entre as quais avultava a arte de bem “colar” toda a prova.

Pelo fim do último ano de estadia na “primária”, ainda lhe deram (sob a forma de jogo) a possibilidade de penetrar os mistérios do mundo dos testes e aceder à compreensão dos estranhos rituais que os acompanham.  Mas a pequena não conseguia perceber por que razão o teste a mandava escrever o que o personagem da história tinha visto, se a resposta estava escarrapachada no corpo do texto e à vista de toda a gente. E, a certa altura desse jogo de sorte e azar, quis saber por que estava o professor ali estava especado, porque não ia fazer algo útil, em outro lugar. Quando o professor lhe respondeu que, na escola para onde ela iria no ano seguinte, era hábito haver um professor a vigiar os alunos enquanto estes faziam as provas, a Mirinha perguntou:

E o professor vai ficar aí parado, a perder tempo?

Um jovem oriundo de uma escola, onde era hábito fazer testes, a esclareceu:

O professor fica na sala para não deixar que os alunos possam colar.

O que é colar? – devolveu a Mirinha.

Sempre me senti individualmente responsável pelos atos do meu coletivo, do meu grupo profissional, e a pergunta da Mirinha incomodou-me. O professor que ficavava de vigia considerava que os seus alunos eram seres potencialmente desonestos – Se pudessem colar, colariam. Se o professor não ensinava aquilo que dizia, mas transmitia aquilo que era, o professor-polícia transmitia valores: desconfiança, mentira, falsidade, corrupção… O não verbal falava mais alto que o verbal! O professor, que ficava de vigia, deseducava.

Decorridos quatro anos, a Mirinha frequentava o oitavo ano, numa escola onde se fazia testes. Por uma questão de princípio (ou porque a aprendizagem de uma determinada atitude se tinha processado na “primária”), não incorria naquilo que começara a classificar de “deslealdade”. Até que, um dia, chegou a casa visivelmente incomodada e a mãe quis saber o porquê da arrelia.

Ao cabo de algumas insistências, a Mirinha lá desembuchou: Hoje, houve prova, A meio, a professora foi chamada ao telefone, acho eu. E quando voltou, percebeu que muita gente tinha colado. Vai daí, disse que nos ia tirar dez pontos a todas.

A todas? – perguntou a mãe, surpreendida.

Sim, a todas! – confirmou a Mirinha.

Não me digas que tu também… – insistiu a incrédula progenitora.

Não! É claro que não colei! Que eu saiba, fui a única que não colou! – retorquiu peremptória a jovem.

E, então? Não percebo! Não sabias dizer à professora? – devolveu-lhe a mãe.

Ó mãe, tu achas que a professora iria acreditar em mim?

Alguns anos mais tarde, o vosso avô teve de fazer um teste… na universidade.

Entrei na sala da prova. As primeiras filas estavam vazias. Os alunos estavam no fundo da sala. À entrada, um amontoado de malas de senhora, pastas, cadernos…

Sentei-me na primeira fila. A vigilante ordenou-me que colocasse a minha pasta junto das restantes, na entrada da sala. Recusei cumprir a ordem. Ameaçou-me de não permitir que eu fizesse o teste, se não lhe obedecesse. Desobedeci. Sem perder a dignidade, sem permitir que duvidassem da minha honestidade. Porque o vosso avô era educador.

Acolhei um beijo repleto de saudades do vosso avô José.

 

Por: José Pacheco

São José do Rio Preto, dezembro de 2039,

Queridos netos,

Em São José, de onde vos envio esta missiva, existe uma escola – a Maria Peregrina – onde a pedagogia, para além de ser arte e uma ciência, é um quotidiano exercício de ternura. Sem ela, o ato de educar não passa de um ritual sem sentido. Por essa razão e influenciado pela candura deste lugar de crianças felizes, me lembrei do burro do Manuel Pândego. Porque ele não era apenas amoroso e justo. Era sábio. E um sentimental, como, mais adiante, iremos ver.

O burro do Manel Pândego admirava a doçura que a professora Joana punha nos gestos e compreendia que das zangas não restava azedume que o tempo não curasse. Pelo facto de (na qualidade de burro) lhe ser vedado o acesso à escola, quedava-se pela observação de aprendizagens que ali aconteciam, sem cuidar de avaliar a produção. Ainda que fosse considerado burro, entendia – bem melhor do que os que tal não se consideram! – que uma brincadeira de crianças pode ser geradora do maior desenvolvimento cognitivo, afetivo, emocional… Tanto quanto a esperteza de um burro pode discernir, reconhecia num improvisado jogo de futebol um espaço de socialização por excelência.

O recreio estava prestes a acabar e o jogo estava empatado. As equipas concordaram que a canelada que o Tónio Melro dera no Pita Borrada era digna de ser sancionada com pénalti. E o remate do Neca Gaio era golo certo…

A claque rejubilava. A professora Joana já chamava para dentro. O ambiente estava de cortar a respiração. O Neca Gaio tomou balanço e encheu o pé num tiro certeiro. Mas a trajetória da bola foi gloriosamente travada pelo Eurico – para que se respeite a verdade dos fatos, acrescente-se que a defesa não foi nada convencional. A bola, desviada pela Mafalda, foi-lhe ao nariz…

A Mafalda era a única rapariga da turma com estatuto de futebolista. Era muito requisitada por ambas as equipas para ocupar a posição de zagueira. Jogava sempre à defesa (no futebol como no resto…). Interpretando à letra a tática que diz ser o ataque a melhor defesa, se deixava passar a bola, não deixava passar o adversário. Foram muitos os joelhos esfolados e respetivas expulsões acompanhadas de queixinhas à professora.

Temendo as represálias da mestra, a Mafalda manifestava o maior dos arrependimentos. Para quê? A professora Joana a acolhia na ternura dos seus braços e trocava a reprimenda por um abraço. Nem uma palavra de reprovação, apenas um olhar fofo de esperança. A Mafalda – considerada pelos vizinhos como “durona e arrapazada” –  acabaria por perceber que o amor e a paciência operam milagres. Foi a primeira a socorrer o Eurico, sem se importar que o seu lencinho ficasse manchado de sangue.

Enquanto a turma regressava ao afã habitual, o Eurico era acolhido pelas mãos carinhosas da professora Joana, que o curava das lesões do corpo e do espírito. Testemunha discreta de pequenos dramas, logo que ficou sozinho, o burro deixou escapar algumas lágrimas, que deslizaram pelo pêlo encharcado.

O Manel Pândego justificava o frequente lacrimejar do burro com o fato de o pasto ser desabrigado e facilmente o velho animal se tomar de resfriado. Enganava-se, mais uma vez. A lágrima que aflorava ao canto do olho era pura emoção, reflexo da estima que nutria pela pequenada e, em particular, pela professora Joana.

Que aquilo não era apenas uma escola sabia o burro – um verdadeiro doutor! – que, por nunca poder chegar a lugares de decisão, sabia da realidade educativa próxima muito mais que os que sobre ela decidem à distância.

Recebei um beijo do vosso avô José.

Por: José Pacheco

 

Campos de Goytacazes, novembro de 2039

No tempo em que o vosso avô tinha a idade que, agora, tendes, um pássaro livre chamado Camus disse que as grandes ideias vêm ao mundo mansamente, como pombas. Para que nos apercebamos da sua presença, basta sermos capazes de ouvir, no meio ao estrépito de impérios e nações, um discreto bater de asas, o suave acordar da vida e da esperança. E um senhor chamado Brecht afirmava: Há homens [e mulheres, claro!] que lutam toda a vida e são imprescindíveis.

A Hilda era um desses seres humanos, um ser iluminado imprescindível. Lutou, toda uma vida, uma luta pacífica, suave, determinada. Estava já perto das suas noventa primaveras e não desistia de porfiar por uma escola de crianças felizes. Fui ajudá-la. E disso vos falarei. Poderá parecer estranho que eu recorra a uma metáfora futebolística, para vos falar desse maravilhoso ser humano. Mas ela se ajusta perfeitamente ao que vos quero contar.

Talvez vos recordeis desse desporto de multidões muito em voga nessa época, quando um português que usava o nome do filho de Deus aportou ao Brasil, para ser treinador do Flamengo. Digo “aportou” com referência à cidade em que o vosso avô nasceu: o Porto. E, também, em memória do mesmo Jesus (era esse o nome do treinador), que se ajoelhou, resignado, após um brasileiro cometer a façanha de nos últimos minutos da derradeira partida do campeonato ter feito um golo, que deu a vitória e o campeonato ao glorioso Futebol Clube do Porto.

Há uns exatos vinte anos, eu ia descendo a Serra das Araras, viajando para Campos, passando pelo Rio. O rádio do carro transmitia a final da Libertadores. O Flamengo perdia por um a zero e o jogo aproximava-se do fim, quando, em duas rápidas incursões, Gabriel (conhecido por Gabigol) apontou dois golos, que deram a vitória ao Mengão.

A loucura invadiu as ruas do Rio, no exato momento em que o vosso avô por lá passava: foguetório, gargalhadas, choro feliz, o povo na rua, apesar da intensa chuva. Aproveitei para olhar a televisão e vos digo o que vi. Nesses primitivos tempos, o futebol era um fenômeno de massas, o panis et circencis usado pelos políticos, para se tornarem populares, serem adulados, ganhar eleições. Porém, nesse dia de novembro, até os poderosos se ajoelharam (literalmente!) na grama e beijaram a mão de Gabigol.

Para as crianças, esse jogador era um Ídolo. Mas, seria necessário mostrar-lhes que os golos do Gabigol eram trabalho de equipe… Isso sabia a Hilda: que um projeto humano é um ato coletivo. E, num saudável e fraterno companheirismo, protegia o seu colégio da sanha das secretarias, que impunham aula, e de coordenadorias, que impunham muros. Se um político se ajoelhou e beijou a mão de um jogador de futebol, as gentes de Campos deveriam beijar as mãos da minha amiga Hilda, como preito de gratidão.

Quando éreis crianças, contei-vos histórias de pássaros. Creio que, já adultos, acolhereis as mesmas histórias sob a forma de gente. Se alguma ave-do-paraíso existisse, na sua humildade e amorosidade, a Hilda seria a sua tradução entre mortais. Se um paraíso houvesse, o colégio da Hilda o seria, revelando a imortalidade dos gestos de ternura.

O seu sonho se consumou, quando já nada se esperaria. E tudo ainda seria possível, desde então, porque o mestre Lauro escreveu que tudo está fluindo, que estamos em permanente reconstrução. Liberdade é o direito de transformar-se.

Com Amor, o vosso avô José.

 

Por: José Pacheco

Caçapava do Sul, novembro de 2039,

Em cartas enviadas há mais de trinta anos, falei-vos do tempo em que nascestes e do tempo de ir à escola:

Querida Alice, chegou, finalmente, o dia do teu sexto aniversário. Finalmente, porque a pressa de ser grande se transforma em impaciência quando os aninhos ainda podem ser contados pelos dedos.

Querido Marcos, escrevo para os netos, na apaziguadora certeza de que eles serão os nossos olhos e as nossas mãos, quando os seus filhos forem, finalmente, as crianças felizes e sábias que eu desejaria todas as crianças hoje fossem.

E contei-vos estórias do tempo da velha escola. Como a estória de vida do Paulo, o marido da minha irmã Paula. O Paulo era o mais novo dos dois amigos desta história. Tinha ficado pela quarta classe antiga e o seu amigo era professor. Preocupado, o Paulo pediu conselho ao amigo:

Sinceramente, qual será a melhor escola para matricular a minha filha na “primeira classe? Faça de conta que a Catarina era sua filha! Que me diz?

Lacónica e sinceramente, o amigo professor respondeu:

Há bons professores em todas as escolas.

Mas o Paulo não desarmou:

Não é bem assim. Na minha primeira classe, eu tive dois professores. Um tratou-me tão bem que eu nunca mais o esqueci. A outra foi uma cabra que me fez odiar tanto a escola, que me raspei dali para fora”

Como é que foi? – retorquiu o amigo.

Eu era muito pobre e a professora fazia distinção. Pôs-me ao fundo da sala, ao lado dos meninos pobres e da fila dos burros.

Mas… e o outro professor? – demandou o amigo.

Esse era muito diferente. Tratava-nos a todos com meiguice e paciência. Nunca nos bateu. E nós até éramos para aí mais de trinta e difíceis de aturar. Se eu hoje sou alguma coisa devo-o a ele. Ainda hoje me lembro dele, quando tenho de decidir da minha vida…

O amigo professor interrompeu-o:

Mas o que foi feito desse tal professor?

A meio da primeira classe, ele chamou-nos, um a um, ainda me estou a lembrar quando chegou a minha vez. Abaixou-se, pôs-se da minha altura e disse-me: Paulinho, eu vou ter de ir embora, não quero, mas tenho de ir para a guerra.

Até me deu vontade de chorar, mas disse que sim co’a cabeça, que eu até sabia que o Eduardo, lá da minha rua, tinha morrido na guerra de Angola.

Em que escola andaste? Em que ano entraste na escola? – perguntou o amigo.  O Paulo respondeu. E era o mesmo ano e a mesma escola onde o seu amigo tinha começado a carreira de professor. Este ainda arriscou esclarecer uma última dúvida:

E só havia uma “primeira classe” na tua escola?

O Paulo respondeu negativamente, mas acrescentou:

As outras três “primeiras” tinham professoras, só a nossa é que tinha um professor.

E como era esse professor? – perguntou-lhe o amigo.

Era mais ou menos da sua altura. Andava sempre vestido de preto e usava sandálias. Tocava violão e ensinava-nos canções bonitas. Tinha o cabelo comprido e uns óculos à John Lehnon.

A descrição feita pelo Paulo ajustava-se, perfeitamente, à pessoa que o seu amigo professor tinha sido… trinta anos antes. Netos queridos, o professor da estória era eu. E o Paulo da estória foi meu cunhado. Faleceu muito novo, porque a vida lhe foi madastra.

Eu sei que a possibilidade de ocorrer algo assim é de um para um milhão. Mas aconteceu. Porque não é por acaso que há acasos…

Para a minha irmã Paula e para vós, envio um amoroso beijo.

O vosso avô José.

Por: José Pacheco

Cabo Frio, novembro de 2039,

As escolas brasieiras sempre foram pródigas em profissionais que anteciparam o tempo profetizado por Tolstoi, há quase dois séculos: “a escola deixará de ser talvez tal como nós a compreendemos, com estrados, bancos, carteiras: será talvez um teatro, uma biblioteca, um museu, uma conversa”. Naquele tempo, sentia-me irmanado com os que recusavam aprender a geografia de carroças e  trens, para viver na era dos aviões e naves espaciais, aceitando o desafio de repensar a Escola. Sentía-me ínfima parte de uma fraternidade de românticos e conspiradores, co-autores de mudança, que se cumpria à revelia da bricolage normativa.

A pedra de toque da suave mutação era a solidariedade. A evocação da história do “molho de varas viria a propósito, mas escolhi uma outra metáfora para enfeitar o conceito: a do ônibus. Perdoai, queridos netos, que eu me tenha viciado em ilustrar com episódios, mais ou menos exemplares, aquilo que pretendo explicar-vos. Isso é defeito de professor de chão de escola. Desta vez, evoco a sabedoria popular do compadre Abílio. Porque é preciso que se diga que, se um projeto humano é sempre um ato coletivo, ninguém vai na frente, ninguém fica para trás. Projetos humanos são atos coletivos.

O amigo Abílio ajudava a organizar excursões de ônbus. Ainda o dia da viagem vinha longe e já um vizinho lhe batia à porta, a pedir para pôr a sogra junto à cadeira do motorista, porque ela lhe dissera que, “se não fosse à beira do motorista, era melhor ficar em casa. E não queira saber os problemas que eu tenho tido co’a minha sogra! Se ela me ficasse em casa, era mais uma carga de trabalhos co’a minha patroa. E o compadre Abílio que me desculpe, mas eu até sei que já fez a vontade a mais alguém…

O amigo Abílio cortava a fala ao requerente e prometia o almejado lugar. Porém, não tardava nova fala precatória:

“Ó senhor Abílio, ainda bem que o encontro! O meu cunhado… não me diga que não conhece! Ele pediu-me que lhe pedisse para o filho mais novo ir nos lugares da frente, que o guri enjoa. Nestas ocasiões, até come o pouco, mas deita-o fora, logo ao chegar à a primeira curva. Não me diga que não! Pela sua rica saúde!”

Despachado mais um requerente com promessas de “ir ver o que se podia fazer”, logo outro pedido o aguardava à chegada ao botequim:

“Deixe estar, que é por minha conta!” – e o generoso pagante do café com cachaça despedia-se com peremptória sentença: “Eu sei que posso ir sossegado à minha vida, que o amigo não é homem para me deixar ficar mal. A minha família vai à frente, que os amigos são para as ocasiões, não é? Fique sabendo que é um grande favor que o amigo me faz e vai ver não se há-de arrepender…”

O Abílio perdia tempo e paciência neste jogo de empenhos. Então, para grandes males, grandes remédios…

Um dia, juntei o povo todo e, antes de dar ordem de partida ao motorista, fui ao microfone e disse, alto e em bom som: Escusam de me andar a pedir para ir no banco da frente. A partir de agora, o ônibus vai de lado!

Naquele tempo, havia quem impedisse que o ônibus do nosso destino comum fosse de lado, quem tentasse conduzir os passageiros numa travessia da vida por labirínticos caminhos. Hoje, há quem rasgue amplas avenidas onde mora a solidariedade. Enquanto alguns se perdem por discretos e sinuosos percursos, outros contornam, juntos, a angústia dos indícios. E o tempo de acontecer mudança é agora e sempre.

Com esta urgente e amorosa “mensagem” vos deixo.

O vosso avô José.

 

Por: José Pacheco 

Oeiras, novembro de 2039

Tal como muitos outros inovadores, Einstein foi criativo, apesar da escola. Tal como Edison, que foi expulso da escola e Picasso, que deixou e escola, precocemente, para que a escola não lhes cerceasse o espírito criativo.

Quando Einstein palestrava, era frequente a pergunta:

Você acredita em Deus?

Einstein respondia:

Eu acredito no Deus de Spinoza.

Quem não havia lido algo de Spinoza não entendia a resposta. Baruch De Spinoza foi um filósofo holandês, descendente de portugueses. O Deus de Spinoza lhe dizia: Pare de complicar as coisas e de repetir como papagaio o que o ensinaram sobre mim! Você está aqui, está vivo e este mundo está cheio de maravilhas.

Por isso, Einstein e outros gênios se maravilhavam com o milagre da Vida. E contribuíam para que a vida de outros melhorasse. Esses seres essenciais haviam saído da escola para cumprir o seu projeto de vida. As escolas desses tenebrosos tempos eram cemitérios de talentos. Bonsais humanos produzidos nesses antros de desumanização assassinaram milhões, em guerras e campos de concentração, lançaram bombas atômicas sobre Hiroshima e Nagasaki, de nada valendo os apelos de Einstein.

Mas, por que estarei a falar-vos dessas tragédias? Talvez porque decorria o mês de novembro de 2019 e amigos me levaram a Portugal. Em Carnaxide, decorria um congresso de educação. E lá terei eu de vos explicar o que isso era… Congressos eram reuniões de variadas gentes, que, supostamente, evocariam Einstein e Spinoza, para buscar humanizar a Educação. Havia quem buscasse respostas para os seus questionamentos e escutassem doutores em educação bem-falantes, que lhes serviam erudição alheia, em power point (creio que já vos expliquei o que isso era), que os incautos ouvintes poderiam ler em casa, sem se participar no blá, blá, blá das palestras.

Na Mesa do debate sobre “inovação e flexibilização curricular”, se sentaram quatro palestrantes. A Edilene foi brilhante na sua exposição. Descreveu o excelente projeto, que desenvolvia na Escola Aberta de São Paulo. O vosso avô enunciou critérios de reconhecimento de inovação e teceu algumas considerações sobre o polissémico conceito de currículo. Uma representante do ministério fez um discurso, que me transportou a cinquenta anos antes, quando palradores educacionais sofisticavam o discurso, para dizer o mesmo de sempre e ocultar a miséria das práticas. Finalmente, usou da palavra uma diretora de agrupamento.

Terei de vos explicar o que isso era. Por nunca explicadas plausíveis razões, o ministério tinha feito ajuntamentos de escolas e criado postos de comando nesses ajuntamentos. Diretores de agrupamento eram boas pessoas, mas, na sua maioria, distantes do chão das escolas. Controlados por títeres ministeriais, os diretores industriavam os “seus professores” na deturpação do espírito de bem-intencionados decretos e portarias, enfeitando as escolas com paliativos de um obsoleto modelo educacional.

Aconteceu que eu estava naqueles dias em que não se deve sair de casa… A diretora ladainhou práticas fósseis e atreveu-se a dizer já ter feito o que a Edilene fizera. Supliquei a Einstein e Spinoza que me concedessem o dom da paciência. Mas os cinquenta anos, que eu já levava de ouvir discursos mumificados, me impeliram a dizer à senhora diretora (com todo o respeito) que aquilo que ela dissera eram tretas.

Imaginai a reação! Nunca mais me convidariam para aqueles rituais feitos de aparências de inovação. E da aparente flexibilização à rigidez curricular se transitava naquela altura. Mas, disso vos falarei em breve, se quiserdes que disso vos fale.

Com Amor, o vosso avô José.

 

Por: José Pacheco

Joanópolis, março de 2041,

Hoje, será a vez de vos falar de dois professores que “davam a quarta classe”. Um era moço e inexperiente. A outra era mulher na casa dos sessenta de idade e levava de vantagem quarenta anos de brilhantes avaliações de desempenho, que lhe conferiam fama de boa professora. Fazia alarde da auréola e gabava-se de que qualquer aluno que levasse a exame só poderia de lá sair aprovado e com distinção.

De tão rigorosa e cumpridora, também cumpria a percentagem estabelecida de reprovações. Em consonância com os ideólogos do regime, postulava que “nem todos podiam dar doutores”. E, do alto da experiência, dava como exemplo o caso do Toino Bica que, já entrado nos doze, passava as aulas a dormitar na “fila dos burros”.

A afetividade também era conhecimento construído através da vivência. Aceitar o ser humano como um ser afetivo, que pensava e sentia simultaneamente, implicaria um outro olhar sobre as práticas, que não poderiam ser restringidas à dimensão cognitiva. As escolas deveriam entender mais de seres humanos e de amor, do que de conteúdos e técnicas educativas, mas contribuíam em demasia para a construção de neuróticos, por não entenderem de amor, de sonhos. E o meu amigo Rubem assim resumia o seu saber e sentir: As rotinas e repetições têm um curioso efeito sobre o pensamento: o paralisam. A nossa estupidez e a nossa preguiça nos levam a acreditar que, aquilo que sempre foi feito de um jeito, deve ser o jeito certo a fazer.

Evoco estes autores porque, em meados da década de 1970 do século passado, embora fosse de confecção em cada escola, ainda era tempo de “exame de quarta classe”. Pelo final de junho, a professora antiga já tinha o exame preparado, mas teve para com o jovem colega uma gentileza inédita: O colega não quer acrescentar qualquer coisa à prova?

O colega quis. O poema do Torga, que encimava o teste, estava semeado de fabulosas imagens e falava de amor. E a meia dúzia de perguntas escolhidas pela velha e experiente professora somente visavam respostas diretas, do tipo: Onde estava o x? O que tinha feito o y? Quem tinha visto o z? Para não tornar o interrogatório demasiado longo, o jovem professor apenas acrescentou uma questão.

Como todas as provas que se prezam, esta começou pela leitura e interpretação do texto. Os alunos enfronharam-se nas ditas. Mas, volvidos alguns minutos, um após outro, todos os alunos da velha e experiente professora suspenderam a escrita. Ora coçavam a cabeça, ora manifestavam outros sinais de impaciência e até de angústia.

O professor novo e inexperiente apercebeu-se de que haviam esbarrado na pergunta número sete. E não ousavam passar-lhe à frente, porque a senhora professora era exigente e tinha avisado que não poderiam deixar qualquer das perguntas para trás, sem resposta.

Quase todos os alunos do professor moço e inexperiente já estavam a acabar a redacção de vinte linhas e tópicos obrigatórios, quando algumas lágrimas já assomavam nos olhos suplicantes de alguns dos óptimos alunos da velha e experiente professora. O professor não se conteve. Foi junto de cada um e sussurrou-lhes uma qualquer mensagem ao ouvido, que os deixou aliviados e lhes permitiu desencalhar o raciocínio… e a sensibilidade.

Acrescente-se que a sétima das questões era imperativa e rezava assim: “Depois de leres este bonito poema, diz o que é, para ti, o amor.”

Com Amor, o vosso avô José

 

Por: José Pacheco

Aljezur, outubro de 2039

Muitas vezes, escutei duas perguntas e respetivas respostas, dadas pelos alunos, quando mostravam a escola aos visitantes:

Onde é o gabinete do diretor?

Aqui não tem.

Mas, onde está o diretor?

Está com os alunos. Onde deveria estar?

Oficialmente, eu era o diretor da Escola da Ponte. Há uns sessenta anos, passava oito horas no trem (perdoai que em brasilês eu me expresse), que me levava ao ministério, para prestar esclarecimentos requeridos pelos inspetores. Eu falava alhos, eles respondiam bugalhos. Dito de outro modo: eu lhes dizia por que não dava aula, porque não havia turma, nem carga horária; eles falavam de aula, de turma, de carga horária. O mesmo diálogo de surdos, que acontecia, sempre que eu conversava com diretores de ajuntamentos de escolas. A grande maioria dos diretores estavam longe da prática pedagógica, há muitos anos. Lidavam com papéis, quando deveriam trabalhar com alunos.

No facebook (devereis recordar-vos desse velho recurso da Internet) de um mês de outubro de há cerca de vinte anos, o amigo José Matias Alves falava-nos de “lideranças tóxicas”, um tipo de liderança das organizações escolares. Aconselhava a existência de uma liderança transformacional, que protegesse as escolas da ameaça da balcanização, operada por forças que pululavam entre o palco e os bastidores do quotidiano de ensinar e aprender.

O José elaborou um enunciado descritivo do padrão das lideranças tóxicas: centralizavam o poder e afirmavam-no de várias formas e feitios; reservavam e controlavam a informação, para saberem mais do que os outros; desconfiavam das capacidades dos outros e não perdiam oportunidades para o evidenciar; preservavam as distâncias e cultivavam o cerimonial da subserviência; construíam dispositivos de controlo sobre rumores e boatos organizacionais; instituíam formas tendencialmente vassálicas de relação; fundamentavam o poder na autoridade legal, com o argumento “eu é que sou o diretor”; eram permeáveis à prepotência e ao amiguismo, destruindo qualquer hipótese de construção de comunidades educativas; cumpriam as orientações superiores, desvalorizando a legitimidade democrática que as colocou nesse lugar; tinham dificuldade de escuta, não construíam laços, envenenavam relações, semeavam a discórdia.

As organizações educativas que tinham a desgraça de serem governadas por esse perfil de liderança passavam dificuldades. Prevenida pelo amigo José, a Ponte protegeu-se dos riscos de liderança tóxica. Celebrou com o ministério um contrato de autonomia. Sucessivos relatórios de avaliação externa confirmavam a excelente qualidade da educação que na Ponte se fazia. Mas, ministros de má memória não respeitaram o acordo, impuseram novas regras, ameaçaram com o desemprego dos professores. Os professores cederam perante a intimidação, porque o cansaço era de muitos anos. A escola ficou ilhada, no outro lado do rio. E o contrato de autonomia foi para o brejo.

Entretanto, educadores resilientes lograram devolver autonomia às escolas e dignidade ao ato de ajudar a aprender. Os tempos são outros…

Com Amor, o vosso sempre e resiliente avô José.

 

Por: José Pacheco